La poesia della settimana

Giorgio Vigolo OCCIDENTE Al fuoco d’occidente popolosa declina la via di festa; e filtra a quel raggio d’ebrezza la folla che già fonde in amorosa amalgama di membra. A fiotti a fiotti il florido fiume di carne scende; si rigonfia sul ciglio dell’alta rampa, poi rovescia ombroso e franto in ime gole di tetri rioni […]

Silvia Venuti IL CANTO DELLA VITA Non c’è spazio per il ragionamento ma per un sentire acuto eppure estraneo come fosse la realtà stessa a spingere ai suoi bordi. Assenza di presenza come antidoto al dolore nell’incapacità di fargli fronte. In questo vuoto sono accanto angeli santi anime ascese. Il colloquio interiore è uno sbattere

Susanna Piano POESIA NASCOSTA Sotto il lavello si è nascosta, non vuole uscire e non si sposta, ha detto che attende l’esplosione di pentole, fornelli e televisione. È notte ormai, ora puoi uscire siediti accanto a me so che hai cose da dire.

Giuseppe Ungaretti ALLEGRIA DI NAUFRAGI E subito riprende il viaggio come dopo il naufragio un superstite lupo di mare

Antonio Spagnuolo PRIGIONIERO DEL VUOTO Prigioniero del vuoto inseguo ancora la tua immagine. Tra le foto scolpite per dispetto, un dispetto che Iddio ha giocato per noi nel bel mezzo di una storia di amore, che non conobbe ferite. Eri ancora il futuro, e raggiungevo le carezze del sole in esplosioni ad ogni tuo sorriso

Umberto Segato TERRA DI NESSUNO Sul telo bianco ove ogni ricordo appare I Vecchi Tempi con suoni, colori e stridenti rumori Tendono alla fine. Dalla Casa degli Specchi, Dal Tunnel dell’Amore, già siam fuori In un giorno senza luce, In un silenzio senza guida, In un futuro senza sfida. Il grande Imbonitore non illude più

Roberto Pacifico ATTESA Poche esperienze sono più frustranti che stare al davanzale, davanti alla pagina bianca di un taccuino aspettando l’arrivo, come fanti in formazione, di versi e rime ben schierati in strofe pronte alla parata. Non mi aspetto bersaglieri marcianti verso il sole occiduo di una vittoria, non mi aspetto una processione mistica né

Cristina Annino LA POESIA Se un ospite mi lascia la casa, io le faccio domande, frugo ovunque, specie nei materassi. Quando esco, è passato un ladro. Ma non la dimentico, la ripenso. Dove mettono l’amore gli altri? Che non sia visibile, un oggetto ad esempio, mi terrorizza. Odore c’è, quasi sale a volte fumo o

Paolo Ottaviani QUALE NATALE Quale Natale nell’alto dei cieli? Quale Natale nel fango dei cuori? Pur lo vorremmo raccolto, al riparo dalla nostra ferocia, per un debole istante, solo il tempo di scrutarsi. Riconoscere assassini e delitti. E almeno un lampo che squarci le tenebre. Senza illusioni nel grande silenzio ricordarsi di aver visto una

Renato Minore È UN SOGNO, LO SO È un sogno, lo so, però qualcuno minaccia la mia fronte, vuol sparare se non incendio la piazza di pupazzi di creta in forma di uomini, un cerino gentilmente offerto come unica via di salvezza. Ma uomini non sono, sono amori timori, tremori, odio da Neanderthal, cose non