Diego
Valeri è
nato a Piove di Sacco (Padova) nel 1887. Ha insegnato nei licei, allontanandosi
dalla scuola
sotto il regime fascista, in quel periodo lavorando presso la
Sovrintendenza
alle Arti di Venezia. Contemporaneamente all'insegnamento, collaborava
alla rivista “Nuova Antologia” con
una
rubrica fissa di letteratura
francese, con traduzioni e con poesie. Ordinario di lingua e letteratura
francese presso
l’Università di Padova, poi di Storia
della letteratura italiana moderna
e contemporane, è rimasto in
carica per circa vent’anni, esclusi gli anni
dell’occupazione nazista, durante i quali era riparato in Svizzera come rifugiato politico.
Le sue raccolte di poesia sono: Le gaie
tristezze
(1913), Umana (1915 e 1921),
Crisalide (1919 e 1921), Ariele (1924), Il
Campanellino (1928),
Poesie vecchie e nuove (1930 e 1952), Scherzo
finale
(1937), Tempo che muore (1942), Terzo tempo (1950), Metamorfosi
dell'angelo (1956), Il flauto a due canne (1958), Poesie
(1962), Verità di uno (1970), Calle del vento (1975). È
autore di
studi e saggi: Poeti francesi del nostro tempo (1924), Montaigne (1925), Scrittori francesi
(1937), Saggi e note di letteratura francese moderna (1941),
Littérature
français (1949), Il simbolismo francese
da Nervard a De
Régnier (1954), Da Racine a Picasso. Nuovi studi
francesi
(1956), Tempo e poesia (1962). Come
traduttore ha pubblicato, tra l’altro: Romanzi
e racconti d'amore del Medio Evo francese,
Antichi poeti provenzali, Goethe,
Cinquanta poesie e Lirici
tedeschi. Scritti in prosa: I colli
Euganei (1932),
Fantasie veneziane
(1934 e1953), Guida sentimentale di Venezia (1942 e 1955),
Città
materna (1944),Taccuino svizzero (1946). Di teatro: Soregina
(1958). È
morto a Roma nel 1976.
Web
http://www.diegovaleri.it/
Wikipedia https://it.wikipedia.org/wiki/Diego_Valeri
POESIE
da
Poesie
Nuvoladoro
Nuvoladoro,
principessa lontana,
lo so che siete una forma bellissima a vana
del mio sogno: una chiara una dolce parola
d’illusione – e null’altro: null’altro; ben so…
Ma pure è per voi, per voi sola,
che il mio cuore smarrito si consola
e alla vita non dice no:
per voi, fiore d’isola perduta,
per voi, riso d’oasi sconosciuta,
amore che ignoro e tanto amo,
amore che disperatamente chiamo:
Nuvoladoro!
Aprile
Per
sapere la gioia dell'aprile,
bisogna, amici, uscir per i sobborghi,
mirare il cielo, le vie dorate e gli orti,
e i colli che traspaiono laggiù.
Serenità
divina! azzurro e azzurro! ...
I carrettieri passano cantando;
si rincorrono i bimbi strepitando;
Stan sull'uscio le donne a comarò.
Una
gallina ci attraversa il passo,
e becca ai nostri piedi un verme rosso;
gli anitroccoli biondi accanto al fosso
si spulciano con gaia alacrità...
Prime
foglie tremanti su la rama
nuda, o lucenti sulla terra bruna!
Si vorrebbe baciarle ad una ad una,
piangendo di dolcezza e di bontà.
Ecco
un pèsco fiorito, più soave
di soave fanciulla adolescente,
ecco un ciliegio più forte e splendente
dell'uomo arriso dalla gioventù.
Una
distesa d'orti. In primo piano:
selvette d'insalata ricciolina,
viali d'aglio, qualche testolina
di fagiolo che spunta a far cucù;
dietro: tappeti di varia verdura
distesi in simmetria, tende pezzate,
molli trapunte scure fiocchettate
di verze gialle e cavolfiori blu;
nello
sfondo: robinie che la guazza
ha ingioiellato di puri diamanti,
un filare di pioppi palpitanti...
e il cielo azzurro... la serenità!
Si va col passo dei conquistatori,
col cuore acceso nell'aperta mano.
Vogliam gettarlo, amici, al ciel lontano,
o al balcone che primo s'aprirà?
Paesaggi di Primavera
Torna
nell'aria quel soave lume
di perla, tralucente
dal torbido velario delle brume.
E torna il pianto dolce
dei muri scalcinati,
degli alberi impietrati
dei vuoti occhi dei morti.
E quest'alito fresco di viole
che si sfila dal groppo umido amaro
dell'odore di terra. E le Cincette
posate in cima al ramo umido e chiaro.
Maggio
Maggio,
eterno amor del mondo,
per guardarti, per goderti
si vorrebbe trattenerti
arrestando il giro tondo.
Lascia almeno che odoriamo
le tue rose inebrianti,
benedici tutti quanti
con quel tuo fiorito ramo!
Estate
Un
fresco sussurrio d'acque correnti:
è il pero che stormisce sul mio capo,
tocco appena da un alito di vento.
Levo lo sguardo dalla bianca pagina
su cui da' rami piovono fuggevoli
occhiatine di sole abbarbaglianti.
Intorno a me non è che un dondolio
lungo di steli dalla grossa testa
e uno svolio di vespe e di mosconi.
Null'altro
vedo dal mio letto d'erba,
se non, in cima al colle. un filaretto
d'azzurri ulivi, dentro il cielo candido.
Ma sento, sento che un'immensa gioia
e un'infinita pace è in ogni cosa,
che in ogni fibra e in ogni infinitesimo
atomo vivo è penetrata e regna
la tua felicità, divina Estate ...
Sentimenti
dell'Autunno
Labile
autunno: la foglia sospesa
al ramo nudo, mortalmente pallida;
la nuvola distesa,
bianca sopra l'azzurro; i fiori gialli...
Appena mosso, il vento è come voce
d'acqua che lenta vada alla perduta
sua foce.
Labile autunno: la foglia è caduta.
Sereno
Spiove;
e dispare di là dal colle
l'ultima ombra del temporale.
Tutto immoto, dentro un'eguale
dolcezza, pallida e molle.
Ma tutto vivo con gioia nuova:
l'albero aperto all'immenso cielo,
il fiore drizzato sullo stelo,
l'erba ingemmata dalla piova,
e quel nuvoletto color di gaggia
che beve il sole calato tra i monti,
e questo parlio modulato di fonti
che invisibili scorrono via.
Non c'è più un alito di vento;
più non si vede ombra di morte.
Tutte le cose ferme ed assorte
nel prodigio d'un ricreamento.
Piccola mano
Momi,
tu vuoi ch’io tenga la tua piccola mano
(oh calda e molle e dolce, come uccellino implume),
così, nella mia mano tutta raccolta e chiusa;
però ch’io son la forza onnipotente e buona
che funga il male tristo e le fosche paure,
e comanda alla vita, e regna sul destino.
E non sai, creature mia, che il tuo babbo grande
è un bambino anche lui: un piccolo bambino
smarrito fra i terrori della terra e del cielo;
un povero bambino che dentro sé si strugge
di non poter posare nella mano di Dio
la sua mano impotente e il suo fragile cuore.
Pazza città
Ma
mi dite che cos'ha
questa sera la piccola città?
Si direbbe che il profumo
della glicine e del tiglio
le abbia messo lo scompiglio
nel cervello.
Nella piazza
è un tumulto di bambini
piccinini:
un concerto stonatello
di grilletti canterini
cui fa il basso la campana
del castello.
Ma mi dite, ma mi dite, che cos'ha
stasera questa pazza di città?
Ma mi dite perché mai
questa saggia bottegaia
sempre grave e intesa al sodo,
fa la matta a questo modo?
Certamente io mai non vidi
il mio truce salumaio
stare in ozio
come adesso,
su la soglia del negozio
e sorridere a se stesso
così gaio.
Certamente il calzolaio
non cantò mai come canta
questa sera,
delicato appassionato,
e mia sposa sarà la mia bandiera
Avvocato, buona sera!
Avvocato, come va?
L'avvocato non fa caso
non mi vede, né mi sente,
e mi passa sotto il naso
fischiettando allegramente,
e rotando a mulinello
la sua mazza.
Ma mi dite, ma mi dite, che cos'ha
stasera questa pazza di città?
