La Poesia italiana del Secondo Novecento - The Italian Poetry of the second half of the 20th century
Margherita Sergardi
Laureata a Firenze in lettere classiche, teatralmente formatasi presso l’Accademia fiorentina de’ Fidenti, dirige la Scuola d’arte drammatica e gli spettacoli del "PICCOLO TEATRO di SIENA", fondato in Palazzo Sergardi con Carlo Francini nel ’49. L’iter di M. Sergardi è partito dalla messinscena di leggende rusticali, da lei scritte e rappresentate all’aperto e al chiuso col gruppo toscano di attori contadini (Siena, Firenze, Roma: teatro dell’Università, anni ’40). Dopo la guerra di liberazione, cui la Sergardi partecipa con le forze alleate, nasce e si potenzia l’attività della Scuola teatrale senese, inaugurata nel ’49 da Paolo Grassi alla presenza di Silvio D’ Amico e illustrata da Guido Piovene nel suo "Viaggio in Italia".
Fra i nomi più attenti fin dall’inizio a tale palestra di studio i critici Paolo Emilio Poesio e Mario Verdone. Nel periodo successivo al ’70 (e fino all’85) l’Autrice-regista ha insegnato ricerca drammaturgica e pratica teatrale presso la Facoltà di Magistero di Bologna e l’Accademia di Belle Arti di Firenze.
Ha pubblicato raccolte poetiche: Le Cascate (RADAR/SEI, Bari ’86), Alidàda (Ediz. del Leone, ’88), Ladro di sabbia (Ediz. del Leone, ’91), la trilogia Finale d’Epoca (Lirìope – Solarità – La corda perfetta - Ediz. del Leone, ’94/ ‘97/ ‘98).
Oltre ad originali per la scena e libere versioni da autori del repertorio classico, è autrice del testo teatrale Guerrin Meschino agli alberi del sole (1943), primo premio "Giovani autori" del corso di Cesare Vico Lodovici e delle seguenti opere teatrali: La città sul mare (Ediz. del Leone, Spinea, Venezia, 1989 ); Vento nell’alba (Ediz. del Leone, 1990); Il giardino dei fiori di ghiaccio (Ediz. del Leone, 1992); Cattedrali di corallo (Ediz. del Leone, 1995). Tutte le opere sono state rappresentate con successo di pubblico e di stampa.
Di prossima pubblicazione: Processo Vesuviano, atto d’ appello a Lord Macbeth – Capelvenere, fiaba per ragazzi.
Si trova oggi disponibile presso le Università italiane il suo saggio sul teatro Lingua scenica e terminologia teatrale nel ‘500 (S.T.I.A.V., Firenze ’79) e articoli apparsi nei volumi dell’Accademia Musicale Chigiana di Siena (editi da OLSCHKI).
La trilogia Finale d’epoca è stata messa allo studio presso l’Università di S. Francisco.
Diverse le traduzioni in lingua francese e inglese che la Sergardi ha fatto delle proprie liriche e drammi in prosa e versi. Ogni anno i suoi scritti sono presenti alla Fiera torinese del Libro e a quella di Francoforte.
Significativo il riconoscimento a Venezia, su relazione di Paolo Ruffilli, in occasione della MOSTRA del CINEMA (settembre 1999).
Ricorrendo in questi giorni i 50 anni del Piccolo Teatro di Siena, Margherita Sergardi ha voluto interpretare in versi l’opera di due illustri pittori contemporanei, senesi di nascita e ben noti anche all’estero: Marcello Aitiani, Marco Salerni.
Le liriche dell’Autrice, esposte coi quadri nelle Sale di Palazzo Sergardi, con i soffitti affrescati dal pittore Luigi Ademollo , ricordano scene e personaggi d’un’ epoca trascorsa; e commentano altrove in Siena, isola di satira e commedia l'antenato QUINTO SETTANO (al secolo Lodovico Sergardi, 1660-1726) autore di satire latine.
Fra gli altri numerosi premi, la poetessa ha ricevuto il "MANGIA D’ORO 1990" dalla sua città, e alti riconoscimenti ministeriali e presidenziali per la sua opera di promozione culturale fra i giovani avviati al professionismo del settore.
LADRO DI SABBIA
(concerto in rima 1986 - ’91)
LA CHIAVE
Ladro di sabbia,
e i sassi raccolsi dal greto
in proda alle cascate…
ogni ciottolo un’idea.
Li presi con me,
da specchio mi fece il torrente:
polvere sulla mia giacca di fustagno
e voglia che mi lessi in viso
di riscoprire il presente…
o prendere al tramaglio
- Dio volesse! -
i giorni di ieri e di domani.
Rete a lungo strascico la Vita
in un mare di rena
là dove un cannone di cemento
non può sommergere i grani
a volo cieco verso la Follìa!
Trepida corsa
come ogni fune dietro alla sua vela,
scaglia di rupe all’universo,
ladro di sabbia a scalare il suo cielo.
COS’ ALTRO LA VITA?
(favola agreste)
"Rimarrà la Vita?"
Fu questa la domanda inquieta.
E la Quercia,
fra i giovani lecci e le piante venute di fuori,
parlava in orchestra:
ma sudicio e bianco,
uscito da insolite bufere,
un giovane pioppo
(il più alto e più bello)
con foga intervenne
come ai tempi addietro…:
"Donna ritrosa, fiera selvaggia da prendersi a covo,
cos’altro la Vita?"
Qualcuno degli altri…veloce insinuò le parole…
Samàra, la Vergine-olmo,
eterea,
in ali di mantide pia,
fidata al suo vento
e di cielo compresa,
umilmente propose,
in parlare di foglie…:
"Cos’altro la Vita?"
Su fuso girevole - disse -
una guglia di filo
(e un laccio inatteso la stringe)…
lei fugge per chine di verde
verso altre sponde lontane
(impercettibile filo!)
e nella corsa quel filo
s’inerpica strano
su alberi, muri, scogliere…
in nodi ogni tanto s’intriga,
ma rapida poi si distriga e si scioglie
(un cappio ne mozza il respiro!),
le piante, posandosi, imbriglia…i fiori e le foglie
a proteggere il creato,
e poi si scompone per ricomporsi di nuovo
in un’incredibile realtà:
l’ordito e il ripieno del Vuoto."
Il Pioppo…annoiato commentò:
"Banalità prolissa!" -
e un leccio si aggiunse a quel coro:
"Inspiegabile enimma…l’esistere umano."
CONFESSIONE UDITA
(al campo dei Cerri)
Samàra, la Vergine-olmo alla Quercia:
"Tu che sei giovane da secoli
e incredula ti fingi (anche dell’Ippocastano
che per il campo frascheggia
e fa pompa di sé
tra le foglie
da finto suicida…)
puoi dirci a chi credi,
e se credi a qualcosa, veramente…
oppure, superba!…
se credi solo a te stessa?"
L’Arcavola punta nel vivo,
spronata dal Vento,
dette un diluvio di parole:
"Ecco a cosa credo io,
volete saperlo?
imbranata gioventù,
camporaioli,
sterili piante senza fede,
oliandoli a riposo…crederei…
Io credo alle radici
che in cielo diramano radici
e affondano nel fango…
agli dei d’ogni pianeta credo…
purchè in buona fede,
all’altra vita credo,
agli eletti…
credo al loro dio…
mi affido ai mari,
al ceppo da cui venni,
credo perfino ai manigoldi
se in tempo si ravvedono…
ai più scriteriati
se morire seppero…
credo agli uomini grandi
che piccoli si credono…
ai meno previdenti
che si affidano…
a chi si fa credere al prossimo
quello che è…
Non credo alle bugìe degli altri
(piuttosto alle mie!)…
credo all’Impossibile
che si fa vero…
credo a me stessa
(alle Cascate, forse?),
alla Malinconia,
di guardia alla gioia sfrenata…
Perché non credere ai sensi, allora?…
che ti avvisano del Bello,
della Carità, del Bene…
alle cose più tremende credo,
veloci e cupe come temporali…
credo all’armonia
che disaccordo non è…
credo alle cose più vive,
l’amore, la poesia…
alle cose più semplici credo,
a voi del campo, alle Spighe…
a ciò che amo veramente
e ieri ho smarrito per via…
Credo a quanto mi resta da vivere
e amando rivivrò…
VAGABONDA FEDE…
(magico "epilemma")
Vagabonda Fede,
se il Nulla può esistere da solo,
senza Dio,
rinnega l’anima…(in fondo che vale?),
ma non tacermi di là dalle tombe la tua verità
per non saper che dire…
Piccola o grande che tu sia (nascosta qua e là)…
dai la tua voce a un trovatello,
ed éi risponderà…Voglio saperlo!…
se tu quel giorno a prendermi verrai
dritta…e in ala di luce senza più ombre,
quasi alle soglie d’inattesi cieli…
Figlia dell’Indugio non fui mai, vengo da te!…
Inganno che mi fai, rovescierò il creato,
e un calcio darò a ogni scienza possibile!…
Vivere senza pensare (questo il mio "credo"),
godere in attimi il vuoto,
il mio secondo sangue se ce l’ho,
i voli curiosi a cavallo ai pianeti, la mia libertà!…
Bigotta, ruffiana!…Ecco cosa sei!…
(?…)
Perdonami!…Ero gelosa d’ogni cosa bella,
odiavo chi spenge di noia la vita,
o rovina le città,
i boschi, la natura, l’umano progresso…
Ben vengano gli altri a corteggiar la Pace,
ma chi si fida più? (Ruffiani, bugiardi smisurati!…)
Varrebbe il Sole che invecchia e non muore
in archi di parabola sul mare
a spiegarci l’esistere dei mondi, la nascita, la morte?…
Oh, la mia storia non finisce qui!
Rimani pure, o Fede, a recitar te stessa,
l’Ombra carceriera fosti…(e il merito a chi va?…
d’essere il Mossiere più unico che raro
dell’Immortalità?)!…
Il Credere va sulle acque a piede asciutto, vero?…
e dai gangheri usciresti, bella mia,
se ora ti dicessi: "Non è cosa semplice."
Lo scandalo fortifica! E adìrati, o Fede,
rivòltati, strabalza, fa’ pure come vuoi…
(?….)
sott’altro cielo, impiccati!…Ma credo.
ALIDÀDA, l’enimma
(torneo di liriche 1988)
LA CHIAVE
Su fondoscena di stelle
un uomo qualunque,
Beniamino Gaudeamus,
volle inventarsi un torneo
da empire gli spazi alle nubi.
Cavalli…si chiamarono le Idee,
salite in gara dal Nulla:
immagini, versi, poemi
che dessero voce all’infinito.
E mèta fu "ALIDÀDA"
(in arabo "traguardo", fine).
Chi il termine sfiorasse
avrebbe colto lassù…
l’ambito lauro della Poesia!
Beniamino si scelse un padrone
(di strada lo prese)
che avesse la tempra d’un dio,
la spada cingesse,
corazza fin sotto le reni…
(dio Kappa!…)
e nuvole pazze cavalcasse
al grido solenne di…"ALIDÀDA"!…
simbolo nell’oscurità.
AL VALICO DEL SOLLEONE
Soave Umidità,
intrisa d’azzurro e di fresco,
pallido genio
che salvi dalla calura e dall’astio
la terra…
e sveleni l’amara Speranza
di nostalgie…
no, non andartene di qui!…
Pigra di sensi,
ritròvati!
e in margine al fiume
solleva le messi
riarse.
Vi hanno frodato sul nascere,
giovani Spighe,
abbandonate al suolo…
Avanti che venisse l’Ombra
la vita vi toglieste,
orripilate!…
povere Spighe,
rifiutando il mondo
come v’era apparso:
misterioso, turpe…
oscena ballata in controfuga
(il Bene col Male)
nel perno di macchine avverse.
Fatale ironia, controsenso.
Chi se non Dio vi permise
(voi così belle!)
quel lento suicidio
al vàlico del solleone?…
L’una di seguito all’altra,
vergini Spighe,
il capo chinaste al destino,
desiderando la Falce.
Ricordo.
Il Mare amavate, lontano…
e il fiume era secco.
I lidi costieri, e l’acqua morta,
indietro vi trattennero…
il Cielo di bronzo
risparmiò le lacrime…
L’orrido ballo in controfuga
mosse le febbri malsane
a ribellarsi a Dio!
Fu macabra danza in palude…
i vecchi Licheni accusarono se stessi:
aveva vinto il Fango,
e una lacrima colmò l’Eternità!……
………………
Finalmente il Cielo pianse,
tanto a lungo pianse
quanto era durato il suo silenzio,
la sua pena.
E l’Onda ruppe i lidi…
soave, beata Umidità!…
Per un gesto d’amore, infinito,
le Spighe rinacquero ai solchi.
E l’Attesa fu come quell’augure
in un cielo tutto suo…
C’è UNA SPIANATA INNANZI AGLI SCOGLI…
(canto notturno)
Vele, diafane vele,
a ritmo di noia ritratte nel vuoto,
spossate,
senza più barca né remi né alberi a prua…
giovani vele!…
se anche il timone si perse,
andate in deriva
con gli aghi lilla appuntati ai sudari
e màceri fili di sangue,
fumi assonnati per l’aria,
miserie d’un cielo in degrado!…
Lembi di anime lente, scorate…
sopra la scia delle varie correnti
a onde vi vidi passare…:
quasi un corteo di urlanti gabbiani
dalle stanche ali
e dal roco sogghigno…
biechi sfiorando a volo radente
l’onda vorace del mare!…
"Ma andate!"
fu l’urlo d’una roccia antica…
"indietro sull’acqua, se la marea vi travolge…
in avanti!…se vi scortano le onde!"
Sulla ghiaia infrante,
le taglienti lame…giacevano sparse,
ingrato servigio all’esistenza!…
Comari le Vele, ma intanto
vi unite per bande, e spinte al veleggio
per gòmene sciolte…fingete speranza!…
quell’unica bella certezza ch’è vostra…:
gioventù sviata,
il Mare, lo so, vi perdona!…
Ed io vi rivedo, instabili forme
scampate alla gran Velerìa del disarmo,
avvilite ma giovani ancora,
e fiere di andarvene sole
dove altro cielo vi attende…altri porti…
C’è una spianata innanzi agli scogli,
dove gli eroi gettavano l’armi…
e si piangeva, non visti…
e si veniva a morire da soli…
Ma essa non si vide ancora…
(la Pace, perché?)
Neppure sapeva di esistere…
aveva quell’aria da nulla…
e già la cercavano i pianeti.
…………
Comari le Vele,
anime unite in un corpo soltanto…la Vela!…
prima che sia troppo tardi,
andatene in cerca anche voi…
per falla in carena di cielo.
NEVE SULL’ ANIMA
(contrappunto melodico)
Foglia…tra foglie a miliardi.
E quello sbiancarsi d’antiche memorie
pronte a dissolversi in echi…
pian piano scordarsi
di quella che eri…chi eri?…
una giovane foglia gigante
aggrappata al suo ceppo
e tesa ad abbracciare l’universo!
Più nulla oramai?
Ti senti sbattuta dal vento
alla fine d’un correre vano.
E ricordi finora?
un eterno viavai
riddando tra opposte correnti…
(l’Anima? il Corpo?)
una fiamma che brucia
(l’Amore?)
un corpo che ama l’incendio
ma è arso…
Capace di ardere ancora
sorprende nel buio
l’ultimo raggio di sé,
i resti di un’anima persa.
Lei? ma neppure ti ascolta,
e appesa a mezz’aria
(la Vita? la Morte?)
in specchio di cielo
si volta a guardare se stessa
e quella ch’è stata…:
la foglia d’un tempo,
aggranchita, sofferta…
all’orlo d’un vicolo cieco,
affranta, rifranta nel gelo.
Tristezza, tristezza infinita
se ai giorni di oggi ti avvedi
che fosti soltanto una foglia
in turbine d’aria…
e la vita fu tutta una mossa
e andasti per fole di sogno
a cercare un mistero
inagibile ai sensi!…
Ma viva lo stesso ti senti
finché ti conservi una stilla di fede
nei candidi emblemi:
una goccia di neve sull’anima,
un cielo che cresce all’infinito!
Abbandona quei segni al destino,
desidera e vivi…
non sarai più sola!
COS’è LA REALTà?
Circuito impalpabile, forse…
fuga vitale di estri
e - fusa la Vita alla Morte -
un solo generarsi di corrente!…
Silenzio di ghiaccio:
Iddio si risente,
e si risentono i poeti.
Uragani, speranze, illusioni…
gente in attesa d’un segno…
e mentre la nebbia dirada
quell’unica stilla
......- toccante ma pura -
si cangia in polìmetro vago
di sensazioni e scoperte.
Foglie a cercare un albero, e un cielo…
nello spazio a volo.
DI ASTRO IN ASTRO…
(fugato)
E quel punto che si fa più piccolo,
sempre più piccolo, in distanza,
ed esalta la sua libertà
fra nuvole che se ne vanno…
(irraggiungibile punto!)
che sia proprio questo "ALIDÀDA"…?
Ma certo.
Un punto che insegue l’enimma,
e va traguardando all’infinito.
LA CORDA PERFETTA
(dal 3° libro della trilogia
" Finale d’epoca - 1998 )
CANTO ALLA MAGNOLIA
(orfico mistero)
Andava l’Eccelso indagando
il perché
di quell’aria di sgomento
che ribolliva da tempo
nell’intima crosta dei Monti,
nei segreti anfratti
delle rupi,
nell’intimo di ognuno
partecipe ai contrasti.
Avrebbe finito per vincere
l’urlo tristissimo della Giogaia,
tanto era fatto il suo cuore
di sensi del Giusto
e di patria ribellione.
- il Lògos? -
Le Rocce si fossero fuse
per far posto alle Pianure?…
Il Monte spogliato di simboli
bandisse la magìa?…
Avesse trionfato la Natura
in tutta la sua nudità?…
la Neve in cristalli e frammenti
si fosse finalmente volta a Dio
di dentro a pareti di ghiaccio
intimamente connesse?…
Ognuno sperò nel Rimedio:
"Palingènesi… domani?"
Disotto al Gran Cervo
in distanza
la Fata del lago di frana
(mirata illusione
o realtà?)
in valle discesa dall’alto
predicò:
"Solitudine, silenzio
a placare gli eccessi di pianto,
le continue risse,
la foga del Chiasso,
i paesi in tumulto
e la dissolta Onestà!…"
Il Mondo?…
Quel volto non era più il solito
e in lacrime di gelo
ne piangevano le Cime
e il Cervo ne stupiva…
L’Eccelso a quel punto narrò:
"Un dì non so come,
del tutto inattesa
al centro comparve
della grotta
una bianca Magnolia
sfumata in azzurro
che appiè del suo gambo
e fra le radici sotterra
portava un cristallo di neve
invisibile ai più.
Simbolico dono di Orfeo,
era stato dagli uni
scordato,
dagli altri taciuto
in presenza degli Ori,
e mille volte scambiato
per un vetraccio incolore
a trastullo dei meno abbienti…
Unico al mondo però.
Da quante ne aveva sentite
sulle solari tirannie
si nascondeva nell’ombra
e non si fidava del Tempo.
A ragione:
d’inverno pioveva a torrenti,
d’estate col Sole,
né prima del Terzo Millennio
........- il Verbo era questo -
sarebbero mutate le Stagioni.
Al cader delle tenebre,
quasi ogni sera
infuriavano i Venti fra sé
ma la Magnolia resisteva ai colpi,
materna a quel gioiello puro,
in crisi con l’Aurea Società."
Si stesse mutando qualcosa
nei pressi del secolo nuovo,
ed esempio ne fosse la Pianta
col suo cristallo di neve?…
Da capo s’affacciasse Amore
a consolare l’Umanità?…
........................- esortazione -
Rallegràtevi, lettori,
e scalate le pareti nord
della montagna…
e poi quelle sud…
La caccia va data agl’Ideali,
a quel seme-gioiello
andato perso per aria,
tradito,
e giù dalle rupi
caduto a precipizio.
Ce la faranno i superstiti
a risalire il pendìo?…
La Modestia si unisse al Decoro,
i Venti si facessero garanti
d’un cielo sereno alle porte
(aùspice il Secolo nuovo),
io credo che noi fin da ora
saremmo al centro dei desideri
attorno a cui ruota in eterno
e a gran fatica…il Creato.
Magnolia, tu pènsaci,
orfica dea del Mistero,
assieme al tuo Cristallo in crisi.
Come la Neve spegne i Rumori,
la chiarità dei tuoi sentimenti
smorzi l’inganno più subdolo
e prima che nasca un inferno
l’incendio si spenga da solo…
Sàppilo… da esserne persuasa,
o Pianta grandiosa a fiori bianchi;
il lustro delle tue foglie di cuoio
a valanga travolga ogni vizio…
…dacché mondo è mondo…
millesima parte del Cielo infinito!…
